Tristeza.

Septiembre.

Siempre igual, si no peor.

Pobre iluso, pensar cada septiembre que algo mejorará.

De momento, a peor.

La culpa es mía, pobre iluso.

Ahora se me agarra la tristeza, la incomprensión, la inamovilidad.

Todo igual, o peor. Con menos ganas de luchar, me las quitan todas esas mierdas de personas a las que todo les da igual. Esas mierdas de personas que permiten todas esas mierdas.

Mil veces prefiero ser un triste, y que se vengan a bajo las ilusiones de mejorar, antes que convertirme en una mierda de persona.

Estoy triste. Una parte de mi, justo esa parte alegre, ahora está triste.